Pero no todo son dibujos. La irresponsabilidad estética que nos empuja a pergeñar estos dibujitos no se arredra ante otras formas posibles de agresión al público, y nos tienta a probar diferentes maneras de expresar una misma inquietud.
Por ejemplo:
El reloj me mastica la noche,
yo la lleno de locos,
desordenados recuerdos.
No duermo, no puedo,
no quepo en mi escaso sueño,
y me derramo en la conciencia.
Miro y no veo,
escucho
(el reloj me mastica la noche)
y me enredo en suaves,
incomprensibles sábanas
Las tres: qué horrible
qué larga es la noche inactiva.
Y todos esos locos,
desordenados recuerdos,
planes, juicios, decisiones,
fastidiando, pasando, incordiando,
una y otra, y una y mil veces,
¡Bueno, basta!
¿He de ser yo, también,
yo, de noche?
O.
El tiempo sopla en el reloj
y mueve como aspas sus agujas.
Este pequeño molino
de nervioso maquinar
no produce, no consume: sólo anda,
mojonando lo intangible
para los que Pasan.
El tiempo sopla en nosotros
y nos cala y erosiona,
y sólo lo notamos, cada tanto,
visitando, curiosos, nuestras ruinas.
O:
Has de imaginar una llama negra y silenciosa
que enfríe y que oscurezca,
y que entre unas nocturnas piedras
se eleve desde la leña que crea.
O si no este, que tiene que ver más con lo que quise hacer con los dibujos (y nunca me salió):
Pondré un cuadro en la pared
porque no tengo ventanas,
o tengo, pero no me gusta
lo que enchastran en mi cara.
Ha de ser cuadro en misterio,
con oscuros rincones secretos,
con sugerencias, sin certezas,
y sin luz en lo más claro.
Deberán meditar sus rostros,
tener alma los caballos,
del Infierno serán los perros,
y las damas, de Palacio.
Debe oler a frío y a sexo,
a bosque, a sangre y a vino.
Tendrá viejos botes negros
invitando, esperando en el riacho,
y un sol ido tras montañas
definitivas, altas, lejanas.
Y en su centro, concentrado,
un mocoso repasando entre sus manos
un juguete de luz gris:
mi ventana,
la calle, la gente, el fierro
frenético que transita,
el almacén, el quiosco...
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